Малая Родина в письмах

Письмо первое.

Русь опоясана реками

И дебрями окружена,

С болотами и журавлями

И с мутным взором колдуна.

Где разноликие народы

Из края в край, из дола в дол

Ведут ночные хороводы

Под заревом горящих сел

А. Блок «Русь».

Дорогой друг, здравствуй!

Давно мечтаю написать тебе письмо, чтобы возобновить прерваннуюпереписку. Сожалею, что несколько лет тому назад она странным образом прервалась. Но я все еще помню тебя. Иногда достаю из ящика стола одно уцелевшее твое письмо. И с радостной грустью перечитываю его, вспоминая нашу мимолетную встречу. Мне не хватает нашего дружеского общения. Мне нужно о многом тебе написать. Хочу поделиться с тобой всем тем. чем я живу сейчас, что тревожит и не дает покоя моим мыслям и чувствам. Поэтому я решила возобновить нашу прерванную заочную дружбу. Может быть, ты не забыл меня и будешь приятно удивлен пришедшему посланию. В наши дни люди почти забыли о существовании писем и удивительной возможности заочного общения.
В век научно-технических взлетов и космических скоростей, новейших технологий, где человеческое время спрессовано   до  предела, обычная переписка, даже на бытовом уровне, становится редкостью. Этот жанр, столь распространенный в девятнадцатом веке, в наши дни терпит крушение, как пароход, встречающий в океане айсберг. В литературе он еще живет, но на сегодняшний день мало писателей и поэтов обращаются к письмам.

В основном творческие люди пишут дневники, мемуары или воспоминания. Но. согласись, это совсем иные жанры. В них нет адресата. Однако их роднит свободная форма изложения. В них, как и во всех остальных видах искусства, отражается субъективное мировидение личности, рисующее разнообразные стороны объективного мира. Слово — живая, могущественная сила в его руках. Оно равнозначемо мольберту и кисти художника, гипсу и глине скульптора, законам физики и математики ученого.
С помощью слова автор выражает свое индивидуальное отношение к миру, надеясь найти отклик своим идеям и убеждениям у читателей. Мысли писателя, поэта, публициста передаются в мир посредством слова. Оно несет в себе не только субъективную позицию автора, но и сверхновые идеи, способные перевернуть человеческое сознание.
Салтыков-Щедрин писал, что «литература изъята из законов тления. Она одна не признает смерти». Это же хочется сказать и о слове. Оно вечно, оно не поддается «законам тления», оно бессмертно.

Письма — один из жанров литературы, о чем уже упоминалось. Он не погибнет до тех пор, пока не исчезнет слово. Более того, в век интернета письма стали более популярны. Изменился носитель информации, форма изложения, а назначение и сущность их остались прежними. Но эпистолярный жанр в литературе — это нечто совсем иное. Размытые границы жанра предоставляют свободу для изложения материала. Поэтому, мой друг, я и пишу тебе письма, в них можно рассказать не только о себе, делясь личными переживаниями и наблюдениями, но и написать много интересных историй, что я и хочу сделать.
Мне не терпится рассказать тебе о своем любимом селе Ижевском, которое не похоже на остальные. Оно хранит еще свою историю. Есть даже недописанная летопись. И если бы не постигшее село разрушение, оно до сих пор напоминало бы селение 19 века с двумя каменными заставами, пятью церквями и стройной архитектурной планировкой. Возможно, что в наши дни в село приезжало бы не меньше туристов, чем в Суздаль или Владимир. Жаль, что с каждым годом оно разрушается все больше и больше. Мне больно смотреть на его преждевременное увядание, наблюдающееся сейчас во всей России.

Я очень люблю родное село. И хотя пятый год учусь в Москве, где в сто раз убыстрен жизненный темп и заметно вращение исторической мельницы, скучаю по своей маленькой родине. Иногда ловлю себя на мысли о том, что мне не хватает не только милого села с отчим домом, где меня всегда с нетерпением ждут, но и необозримого раздолья луговых просторов и дремучих смешанных лесов, нашей неповторимой природы, которую можно встретить лишь в средней полосе России. Только в лесу или в лугах, на Оке я чувствую себя свободно и легко, словно птица в полете. Я вдыхаю аромат трав, слушаю щебетание птиц, и хорошо, спокойно становится на душе.

Несколько лет тому назад я в который раз отдыхала на Оке. Помню, что на второй день я встала еще до восхода солнца. Мне почему-то не спалось в палатке, хотя комаров — неизменного атрибута наших краев, на удивление, не было. Они, быть может, еще мирно спали в отличие от меня. Потихоньку я пробралась к выходу, стараясь никого не разбудить, и пошла бродить вдоль края обрывистого и крутого берега Оки. Все еще тихо и безмятежно спало, хотя потихоньку рассветало. Природа словно распускалась, как цветок в саду, одаривая луга, берега Оки, виднеющиеся вдалеке леса необыкновенной, божественной красотой утра. Сначала зарозовел восток, прошло немного времени и на противоположном берегу показалось огромное ярко-розовое солнце. Оно катилось по небу, выбираясь из-под края земли. Ощущения этих минут я не смогу передать тебе, мой друг, потому что этого невозможно выразить и объяснить словами, это нужно видеть и чувствовать. Скажу лишь, что в это время я забыла обо всем на свете, растворяясь в сказочной красоте неповторимой картины, которую будто рисовал самый совершенный художник нашего мира. Подобных моментов в жизни случается немного, но именно они есть те загадочные минуты душевной радости и счастья, полноты и умиротворенности. Это о них мы так часто мечтаем, а потом  помним и храним в памяти всю жизнь.  Это они иногда вызывают радостную грусть в наших сердцах воспоминанием о неповторимых мгновениях.

Отдых на Оке или в лесу в прошлом году, наполнил мою душу совсем иными чувствами от встречи с природой. Они более спокойны и ровны. Всем своим существом я ощущала божественное величие родной природы — Мещерского края. В одной из таких поездок на Оку, я сочинила несколько строк в своем, философском духе:

Вот и солнце встало —

Не было — Вечность.

Наше светлое встало —

Это и есть бесконечность.

Очень часто в Москве я вспоминаю необозримые луговые дали, перелески и комариные леса. Все чаще думаю и о своей маленькой и большой Родине, старающихся выжить в эпоху перемен. Размышляю над их судьбой, так как она у них одна, и в моей памяти всегда всплывают несколько стихотворных строк Николая Рубцова. На одном из вечеров, устроенном в честь Дня пищевика на нашем Ижевском МКК (Молочно-консервном комбинате, от которого остались лишь постройки) эти стихи читала моя родная сестренка-школьница пятого или шестого класса, читала с выражение и пониманием глубочайшего смысла довольно длинного стихотворения. Я привожу лишь отрывок из него для тебя, мой друг:

Россия, Русь —

Куда я ни взгляну!

За все твои страдания и битвы

Люблю твою, Россия старину,

Твои леса, погосты и молитвы,

Люблю твои избушки и цветы,

И небеса, горящие от зноя,

И шепот ив у омутной воды,

Люблю навек, до вечного покоя…

Любовь, боль и грусть, затаенные в стихах поэта передаются и мне. Это любовь к моей великой Родине, боль за ее нищенское существование и грусть от бессилия остановить разрушение всех ее жизненно важных институтов человеческой деятельности.
Наша страна сейчас болеет, она переживает острую сердечную недостаточность. Болезнь прогрессирует, но остановить ее может человеческая любовь, соединенная с возрождением жизни русского государства.

Ведь с любовью к Родине и земле мы родились, с ней мы и уйдем из мира. Она в наших сердцах и нашей генетической памяти.

На этом я пока прощаюсь с тобой, мой друг! Надеюсь, что ты вспомнишь меня. Постарайся не задерживаться с ответом. Очень хочется узнать о твоей жизни. Может быть, в ней произошли интересные перемены, которыми ты поделишься со мной.

До свидания, дорогой друг!

1998